Vous êtes six devant une église du centre de Vienne. Vous savez seulement que vous devez être ici. Un homme s’approche, prononce votre nom et poursuit son chemin sans s’arrêter. Vous le suivez.
Derrière une porte devant laquelle vous êtes passé cent fois s’ouvre un couloir. Au bout du couloir, un centre d’opérations : des cartes au mur, des radios, une mallette verrouillée. L’homme vous parle d’un chimiste mort la nuit dernière et d’une substance disparue depuis. Puis il prononce la phrase qui vous accompagnera tout le reste de la soirée : il ne sait plus à qui il peut faire confiance.
Peu après, vous voilà de nouveau dans la rue. Vous avez une adresse, un nom et peu de temps. Le serveur à qui vous devez donner le mot de passe est au courant. La femme qui vous bouscule au coin de la rue en fait partie. Les gens de la table d’à côté, non - mais vous n’en êtes plus tout à fait sûrs.
Rien de plus n’est écrit ici. Le reste, vous le vivez.